Poucos de nós que vivem em países modernos podem ver as estrelas à noite, ou no máximo apenas alguns. Isso ocorre por causa da poluição luminosa, a produção de luz artificial à noite que não é estritamente necessária (embora provavelmente seja impossível termos uma definição estrita do que seja “estritamente necessário” – o que é desnecessário para você é necessário para mim). Um artigo recente sugeriu que 80% dos americanos e 60% dos europeus nunca veem as estrelas.
Tenho sorte: nas lindas noites em minha casa na França, que fica em uma área despovoada, a Via Láctea é facilmente visível. Quando olho para o céu em uma noite dessas, fico um pouco envergonhado por minha ignorância em astronomia; fico impressionado de uma forma completamente ignorante.
Além do espanto, sinto um certo desconforto quando olho para um céu assim, para não dizer que fico aterrorizado. Sei que a luz dessas estrelas levou anos para chegar até nós e que a luz viaja a 300 mil km por segundo (eu costumava saber como a velocidade da luz foi medida pela primeira vez, mas há muito esqueci). As distâncias e os tamanhos estão além da imaginação, ou pelo menos além da minha imaginação. Pensar em toda aquela vastidão a uma temperatura de zero absoluto congela meu sangue. Como somos pequenos, como somos insignificantes! Uma única bactéria é mais para nós do que nós para o universo!
É claro que digo a mim mesmo que importância e significado não são qualidades naturais e que, se somos os únicos seres autoconscientes no universo, somos nós, e somente nós, que podemos conferir importância e seu oposto, falta de importância, a qualquer coisa que existe. Mas esse argumento, embora lógico o suficiente, me soa como enxugar gelo; isso me lembra a reflexão de Epicuro sobre a irracionalidade do medo da morte: “Se eu sou, então a morte não é; se a morte é, então eu não sou.” Sem dúvida, tudo isso é verdade, mas não acho que tenha libertado muitos do medo da morte. O que liberta os homens desse medo é uma causa transcendente, muitas vezes má, ou uma vida tão horrível que a morte parece preferível. Somos muito menos afetados por considerações puramente lógicas do que nós, o animal supostamente racional, gostaríamos de supor.
O pensamento de nossa própria insignificância quando olhamos para as estrelas é potencialmente perigoso, embora eu não vá tão longe a ponto de dizer que ele foi realmente responsável na prática por qualquer um dos grandes crimes da humanidade; pois se somos totalmente insignificantes, o que realmente importa? Se nada realmente importa, o que importa como eu me comporto? E se não importa como me comporto, então posso fazer o que puder para atingir meus objetivos, para tirar o máximo prazer de minha existência fugaz. Se isso envolver danos a outros, que assim seja; afinal, nada importa e tudo será igual no final, na verdade muito em breve em comparação com a idade do universo. Coma, beba, roube e assalte, pois amanhã estará morto.
Os malfeitores muitas vezes se tornam filósofos assim que são acusados de terem feito algo errado. Seu filosofar é sempre post facto, mas eles podem, no entanto, por instinto, dominar os recursos retóricos. Por exemplo, se forem acusados de roubo, pedirão imediatamente o que nunca pediram antes, ou seja, uma defesa ou justificação do sistema de propriedade privada, tão desigual na distribuição da sua generosidade. Uma vez que a pessoa assim apóstrofizada provavelmente nunca considerou a questão por si mesma, ela de repente se vê em desvantagem, em uma situação estranha. Ela só consegue gaguejar uma resposta, o que a faz parecer insegura. Assim, o malfeitor garante uma vitória retórica.
De qualquer forma, o fato, ou suposto fato, de que nada importa é uma desculpa excelente e tranquilizadora para aqueles que se comportariam mal para garantir uma vantagem para si. Olhar para as estrelas, então, se fossem visíveis, poderia conduzir à propagação do amoralismo.
Por outro lado, não ser capaz de olhar para as estrelas, tornando-nos assim conscientes de como somos minúsculos, pode levar à presunção e à mesquinhez. Nossos próprios assuntos então crescem em significado e ocupam a totalidade de nossas mentes. Perdemos o hábito e, portanto, a capacidade de julgar o tamanho de nossas preocupações em relação a qualquer outra coisa. Não temos noção da ordem das coisas, especialmente se, ao mesmo tempo, não estudamos a história; e pequenos inconvenientes tornam-se então para nós tragédias de primeira grandeza. Assim, nos tornamos egoístas, obcecados por nós mesmos, mal-humorados, egocêntricos e de mentalidade trivial.
Como costuma acontecer, precisamos de um meio-termo, ou melhor, da capacidade de manter duas coisas opostas em nossa mente ao mesmo tempo: somos tudo e nada. Somos os únicos seres do universo (até onde sabemos) que podem atribuir importância ou significado a qualquer coisa; mas, ao mesmo tempo, somos muito pequenos.
Suponho que esse seja um dos benefícios da religião, que ela consegue conciliar esses dois opostos em algum tipo de todo coerente. É claro que não somos nada em comparação com a infinita magnitude e glória de Deus; ainda assim, temos um significado especial e único para aquele ser infinitamente maior do que nós, que nos criou à Sua imagem. Hamlet expressa isso perfeitamente:
Que obra de arte é o homem, como é nobre na razão, como é infinito em faculdades e, na forma e no movimento, como é expressivo e admirável, na ação é como um anjo, em inteligência, como um deus: a beleza do mundo, o paradigma dos animais. E, no entanto, para mim, o que é essa quintessência do pó?
O paradigma dos animais, a quintessência do pó: que resumo perfeito da nossa situação existencial!
E, no entanto, apesar de toda a sua perfeição como um entendimento, Hamlet, como todos sabemos, acabou mal, assim como todos aqueles que o cercaram. O homem poderia ser definido como a criatura capaz de fazer o pior de tudo! Na Rússia, dizem, todos os caminhos levam ao desastre – mas não apenas na Rússia, talvez.
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